Amor

    Muito "eu"....

O Sonho é a Pior das Cocaínas

    Hoje deu-me para revisitar Fernando Pessoa. Entre os muitos textos que li dele, escolhi este para partilhar convosco. O sonho comanda a vida, lá diz a canção, mas pode muito bem tranformar-se  na pior das cocaínas.

O sonho é a pior das cocaínas, porque é a mais natural de todas. Assim se insinua nos hábitos com a facilidade que uma das outras não tem, se prova sem se querer, como um veneno dado. Não dói, não descora, não abate – mas a alma que dele usa fica incurável, porque não há maneira de se separar do seu veneno, que é ela mesma. 

Fernando Pessoa, in 'Livro do Desassossego'

Miguel Torga

   

    Miguel Torga é pseudónimo de Adolfo Correia da Rocha, escritor e médico, nascido em 1905 e falecido em 1995.

    Estabeleceu-se em Coimbra, a minha cidade natal, no Largo da Portagem. Cheguei a pensar, muitas vezes, marcar uma consulta, para conhecer aquele escritor que tanto admirava... nunca aconteceu. Talvez me tivesse impedido uma timidez natural.

    Enquanto esperava pelo autocarro que me levaria à Cruz de Celas, na Alta de Coimbra, costumava vê-lo. Sempre discreto, metido consigo mesmo como se estivesse longe da realidade que o circundava. Contudo, a sua vasta obra traduz a rebeldia e inconformismo perante as injustiças, as desigualdades sociais e os abusos de poder, o que prova a sua constante reflexão sobre o mundo, o Homem.

    O poema seguinte, escrito em Coimbra a 18 de abril de 1961, é disso exemplo e continua muito atual.

    Comunicado

    Na frente ocidental nada de novo.

    O povo

    Continua a resistir

    Sem ninguém que lhe valha,

    Geme e trabalha

    Até cair.

(Artigo escrito por mim para o Boletim Mensal do Centro de Recursos e Biblioteca da Escola Secundária Dr. Augusto César da Silva Ferreira).

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Até já, poeta!

Faleceu Manuel António Pina, jornalista e escritor, galardoado com o o Prémio Camões em 2011. Portugal ficou culturalmente mais pobre.

De "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde", aqui fica o belíssimo poema "Amor como em Casa".


Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa. 

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Apenas as lembranças

Podes levar tudo menos as lembranças,
peço-te, eu que não sou um poeta do amor,
eu que sempre fui pudico ao nomear os sentimentos.
Há coisas que nunca podem chegar a ser ditas,
ainda que sejam sentidas até ao desespero das lágrimas.
Essas pertencem ao coração e não à escrita,
 e não há álcool nem lume que as apague,
que as consuma, que as devore. São as coisa abissais
e absolutas que não se resolvem como teoremas 
ou equações de entreter a quadrícula das páginas.
Se quiseres, eu apago a luz para não me veres chorar,
eu que há muito esqueci como se chora,
eu que sequei todas as lágrimas nos gélidos mistérios
da aflição das noites, nos simulacros.
Poupa as lembranças como se poupasses
os corais ou as anémonas na última viagem
até ao casulo da profundeza do mar.
Poupa-me, poupando o resto de mim
no pouco que sobra de nós. Não insistas.
As cegonhas vão e voltam, os corvos salpicam
de tinta nocturna o ilusório sossego das tardes.
Nenhuma porta se fechará à tua passagem,
porque eu já não sei amar, porque eu desisti
de me deixar amar. Que fiquem apenas as lembranças,
oferendas prometidas à felicidade que se esquiva.

in Produto Interno Lírico, José Jorge Letria

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Pai

    Pai. A tarde dissolve-se sobre a terra, sobre a nossa casa. O céu desfia um sopro quieto nos rostos. Acende-se a lua. Translúcida, adormece um sono cálido nos olhares. Anoitece devagar.

Dizia nunca esquecerei e lembro-me.

in "Morreste-me", José Luís Peixoto

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