Os homens solteiros

    Porquê, Senhor, porquê? Aliás, que merda, como raio é que isto me foi acontecer?!

   Uma noite qualquer em que voltas tarde para casa está o telefone a tocar. Pensas, não é possível, são quatro da manhã, devem ser más notícias. Angustiada atendes e, do outro lado, está alguém a arfar. Está? Está? Enquanto arfa mais depressa, começa também a gemer. Parece um cão ferido. Vá, pára com isso, pá! Mais suspiros. Se pensas que me impressionas, estás bem enganado. Mais, aviso-te que os tarados sexuais me divertem. Estás a ouvir? DIVERTEM-ME. Manuel! Manuel! Anda cá ouvir este. É muito melhor que as linhas eróticas e não se paga. Está, está? Ainda aí estás? Pronto, já chega, a sério. Porque é que me farto? Tem graça. É que já não há paciência para vocês: ao telefone gemem, na rua mandam piropos, no trabalho apalpam. Já não há tipos decentes. Sim, é verdade, não há cá nenhum Manuel. O quê? Nem faz falta. Claro que chateia, por muito descansada que esteja...esta fantochada chateia qualquer um. Não, não sou uma miúda, mas os teus gemidos cansam um bocadinho. Chega! Vai arfar para ao pé da tua mãe. O quê? Está bem, desculpa, não sabia...desculpa. A minha mãe vive feliz e sem problemas. Quer dizer, deve ter algum. Não, não gosto muito de cinema. Prefiro ir beber um copo a um sítio calmo. Que giro, também tenho cinquenta! Que conselho? Que saia da lista telefónica? Já não venho. Venho? Valha-me Deus! Está bem, vou tratar disso. A sério, não me esqueço. Não te preocupes. Está bem. Adeus. Sim, adeus.

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